DESALIENTO

En ocasiones veo muertos…no, no es eso.

 

Comienzo de nuevo
En ocasiones pienso que cuanto intentamos hacer algunas personas, de las que creemos en la Democracia, no sirve para nada. El desaliento nos marca. Yo particularmente me siento más arisco con las personas que más me importan; mi familia, amigos, compañeros de trabajo...
Un día crees despertar pero no te das ni cuenta de la manera en que has llegado a ese estado, el despertar. ¿Realmente es despertar o dejar de ignorar lo que ocurre a tu alrededor?
Quieres hacer algo; te conectas a Internet y comienzas a buscar información sobre el tema. ¿Por qué sucede, qué nos ha llevado a casi 40 años de agonía?
Encuentras páginas que lo intentan, explicar las razones. No te lo puedes creer, todo está retorcido, lo que te enseñaron ya no sirve porque se ha reinventado la Historia.
Ves que se piden cosas imposibles de cumplir. Se exigen derechos que no son ciertos, no nos pertenecen, ni tan siquiera pueden aplicarse a nosotros “EL PUEBLO VASCO”.
Vives desconectado. Ves lo que ocurre alrededor pero no preguntas, callas por miedo. Ese miedo cala hasta el tuétano, está agarrado en tu interior y no te suelta.
Sales de tu tierra y por un corto espacio de tiempo te sientes un poco más libre. Se apaga el miedo, hasta que vuelves; rebrota.
El médico te dice que es estrés y tú confías en él, ha estudiado y sabe lo que hace.
En ocasiones sientes mariposillas en el estómago. No es amor. Las mariposillas por amor son agradables y te hacen sentir bien, más eufórico, con energía. Estas son por miedo, miedo a que te “calen”, que sepan quien eres, lo que haces a escondidas. No puedes hablar en público, salvo que quieras convertirte en un apestado; llevar escolta para salir de casa, poner extintores en todas las habitaciones, barrotes en las ventanas, puerta blindada.
Tus vecinos dejan de hablarte, pueden pensar “los otros” que sois amigos, quieren que te vayas a otro portal, a otro edificio, mejor a otro barrio, o mejor aún, a otra ciudad.

 

MIEDO es la palabra, es lo que se siente a este lado.
ODIO es la otra palabra, es la que define la manera de pensar de “los otros”.
MEJOR ME CALLO es lo que se piensa desde la equidistancia. Estar en medio es lo que tiene, no se habla pero se vive de rodillas.
Hacer pública tu resistencia:
Es lo que a veces se piensa y al final llegas a la conclusión de que si sale lo que sale en las Elecciones al Gobierno Vasco, ¿no será que nos merecemos lo que nos pase?

 

 

Alavés, 15/08/2005

 

 

LA LOSA DE LA VERGÜENZA / Carlos Herrera

IGNORO qué pasa por la cabeza de un hombre que mata a ochenta y dos personas de forma sistemática, alevosa, calculada. También desconozco lo que experimenta ese mismo hombre cuando es capturado por la autoridad y encerrado en una prisión durante más de quince años. Qué reflexiona, qué siente, qué espera, qué desespera. Lo ignoro todo y creo que debería interesarme en saberlo. Sí sé, en cambio, qué pasa por la cabeza de alguien que sabe que va a morir o por la de alguien que ha visto morir a una persona querida como consecuencia de un acto terrorista. Lo sé, lo sé. He visto a enjutas madres de pelo blanco, vestidas de negro, abrazadas a un féretro como si lo estuvieran a su propio útero mientras derramaban lágrimas de desesperación sobre la madera casi clandestina. He visto a esposas embarazadas desvanecerse frente a nichos a medio cerrar a la par que un golpeteo del cemento sobre la losa simbolizaba el adiós definitivo. He visto la mirada extraviada de huérfanos aturdidos por la noticia reciente de haber perdido a sus padres como consecuencia de una sobrecarga de plomo asesino en el cuerpo. He visto a hombres como torreones, capaces de derribar una pared de una mascá, derrumbados sobre la sola soledad de una despedida final. He visto a generales llorar a sus soldados, a soldados llorar a sus generales, a novias desesperadas en pleno grito, a ancianos de hondo surco secarse el llanto con una bocamanga. He visto el rostro perplejo del narcotizado por el dolor inasumible. He visto el apagón definitivo en los ojos de aquél al que le han arrebatado la vida y en los de aquél otro al que le han arrebatado un ser querido. Los he visto en el norte y en el sur. Los he visto salir a media asta, asustados, encogidos, por la puerta de atrás de una iglesia de pueblo entre las miradas de indiferencia de los lugareños y los gestos de prisa del mismo cura. Los he visto llegar a su pueblo a recibir el último abrazo de tierra entre toques de silencio y sollozos teñidos de rabia y encontrarse con la noticia de que ya no son los últimos en el listado de muertos. Los he visto renquear sobreponiéndose a una mano amputada, a una pierna coja, a una espalda rota. Y a ninguno de ellos, a los muertos, a sus vivos, a los hijos, a las madres, a los padres, a las novias, a los tullidos, les he sorprendido nunca en un pronto vengativo, en un gesto amenazante, en un arranque irracional o planificado para ajustar las cuentas con sus matadores. Nunca. Ellos, al fin, han confiado en que el Estado de Derecho en el que viven tomara la iniciativa de justicia y sometiera a los culpables al castigo merecido por los crímenes cometidos. Quiero decir que no estoy en la cabeza de Henri Parot ni en la de muchos de los asesinos que toman la sombra fría de las cárceles, pero sí lo estoy en la de los que han engrosado la lista de los muertos. Y esos muertos sobre los que se desmerengaron los corazones de las madres de negro no merecen que el Estado les mancille la memoria y que recorra con prisa los pasillos de la ignominia. No merecen, en suma, que un grupo iluminado de fiscales serviles a su jefe y, a su vez, serviles a un gobierno desmemoriado y excesivamente partidario del aplauso fácil, despachen a su asesino con unos cuantos años en prisión. El asesino de ochenta y dos hombres, mujeres y niños no puede ser liberado gratuitamente a cuenta de una tregua que puede llegar o puede no llegar. No es decente. No es moral. No hay derecho. En el nombre de los muertos, de los vivos de los muertos, no lo hagan. Caerá sobre ustedes la insoportable losa de la vergüenza.

Sangre andaluza

La Guardia Civil ha rendido homenaje a sus 217 agentes asesinados por la ETA. Se dice pronto, que de los 1.000 muertos del terrorismo, 217 sean guardias civiles. Y nos queda una pregunta que aún es para ponerse más triste: de esos 217 abnegados guardias civiles muertos por España, ¿cuántos eran andaluces que tenían el honor por divisa? ¿Y cuántos andaluces de la Policía Nacional fueron asesinados? ¿Cuántos militares? Son unas estadísticas que no conocemos, pero que nunca debemos olvidar.

EL PNV CONTRA LA G.C.

El separatismo vasco no puede olvidar los muchos años de servicio a España y la eficacia de la Guardia Civil en la lucha contra la violencia separatista. Por ello no es de extrañar que aprovechen la menor oportunidad para hacer daño a la benemérita, aunque sea ladinamente y de forma insidiosa.

 

 

Conviene recordar el gran sacrificio que la Guardia Civil ha realizado al servicio del pueblo español. La presencia de la Guardia Civil en Vascongadas ha garantizado la seguridad y la libertad de una parte muy significativa de la población, que sin su ayuda se abría visto arrollada por el totalitarismo independentista. Cerca de 150 comandos de asesinos separatistas consiguió desarticular la benemérita. El número de vidas que se han salvado, al poner a buen recaudo a aquellos criminales etarras, es incalculable. Pero el coste para la Guardia Civil no ha sido bajo, 203 guardias han caído asesinados a manos de ETA. Pero la saña de los asesinos separatistas no se ha centrado sólo en los miembros del cuerpo, sino que sus familias y sus hijos, niños de corta edad, también han sufrido cobardes agresiones.

 

 

Cuando algunos parece que quieren comenzar una campaña contra la Guardia Civil conviene recordar los atentados contra las casas cuartel de Zaragoza y en Vic, atentados que sesgaron la vida de niños por ser simplemente hijos de guardias. La sociedad española tiene mucho que agradecer a la Guardia Civil .

 

JUEGO DE PALABRAS

Con la venia

 

Nos hemos quedado cortos de azúcar en el café, como decimos en mi tierra, hoy está "margoso".

 

El tal General Mena se perdió una clase importante, hizo novillos el día que disertamos sobre el juego de las palabras, se lo perdió y pasó lo que pasó..., el asunto es tan deprimente que nos provoca risa.

 

De pequeño nos decía nuestra madre que no se podía jugar con cuchillos, que a los niños que lo hacían les salían cuernos. Lo mismo pasa con las palabras, peligroso juego éste y más cuando sin querer se dice la verdad y con ella se invade el esplendor de la evidencia. Las palabras son un arma que cuando disparan verdad se constituyen en doloroso antídoto y mortal ataque a la hipocresía gubernamental y eso, aún siendo justo no es lo correcto.

 

Nunca se debe de decir la verdad, nunca se debe decir lo que está bien dicho, recuerden que no siempre bien está lo que bien parece, no es democrático decir lo que no se debería decir aún cuando lo dicho esté bien dicho, aunque lo dicho sea una literal transcripción de lo que se su día alguien bien dijo y plasmó en documento tan leído como la Carta Magna.

 

Cuando lo dicho mancha la lustrosa vestidura de la mentira se quiebra el permanente juego de palabras en el que se viste la falacia, se altera la mojigata composición del disfraz político y se hace pedazos la formal y curiosamente ética subjetividad en la que se desenvuelve la falsedad de nuestros padres de la Patria.

 

No jueguen con las palabras, es tan peligroso como los cuchillos y ya saben lo que decía nuestra madre... les pueden salir cuernos o cuando menos ser tachados de imprudentes, temerarios, fascistas, golpistas o lo que es muchísimo peor, nostálgicos y retrógrados.

 

Vistan sus palabras con el quizás, el quién sabe, el igual, el posiblemente, el se dice por ahí o el otros piensan. Disfracen y mimeticen la verdad entre la subjetividad de la opinión, cítense en tercera persona, jueguen con la ironía de la razón y nunca, nunca digan con certeza lo que siempre debería estar bien dicho por evidente.

 

Ni se les ocurra pensar, no especulen con la reflexión, no se compliquen la vida y sobre todo sobre todo, prevengan el nacimiento de los cuernos y para ello hagan caso a la Señora Angelita, eviten los cuchillos y por supuesto, el juego de palabras.

 

           He dictado

      "El Conde de Ajo"

 

YO ME CONFIESO

Con la Venia,
 

Lo siento, no ha sido intencionado, de verdad que me siento culpable, soy reo de mi inconsciencia, no sean crueles conmigo, tengan en cuenta mi dolor, angustia y arrepentimiento.
La persecución y acoso mediático que por tal condición vengo padeciendo me fuerzan a decir la verdad, a volcar mi pesar, contrición y remordimiento en la presente y pública confesión. Tenía que hacerlo.
Me han requisado la alegría, me han mutilado el orgullo, siento vergüenza de mi condición, no veo más que carteles prohibitivos por doquier, sopla en mi nuca el azote del rencor, denoto sed de venganza en sus rostros y desafío en las miradas. Me siento mal.
Antes me confesaría prostituto, chorizo o mangante pero entiéndanme, mi recuperada moralidad, conciencia y sentida cognición me conducen y obligan a decir la verdad, no me andaré con medias tintas, que sea lo que Dios quiera, aceptaré mi castigo con la resignación y conformidad que el asumido reconocimiento de mi criminal conducta obliga.
Hasta ahora, absurdamente lo hacía convencido de mi libertad individual, procuraba no molestar a quien así me lo hacía saber, delinquía en la creencia que hacer con mi cuerpo lo que nos daba la gana mientras no molestara al prójimo, error, ¡¡¡que craso error!!! era un iluso, un temerario por imprudente y negligente por inconsciente, perdónenme, sean condescendientes conmigo, somos padre de familia.
Desde la desazón, lo confieso... soy fumador.
 

                          He dictado.
                                                                                    

                     "El Conde de Ajo"

NO PODIAMOS CALLAR

 

 

Con la Venia,

 

Pocas cosas a estas alturas pueden revolvernos la úlcera, debe ser que la modernidad democrática nos inmuniza, pero hay cosas, hechos o comportamientos que reclaman cuando menos una mínima reflexión.

 

La sobredosis de lo que sea nunca es buena, ni tan siquiera cuando dicha intoxicación lo es de democracia, libertad y libre ejercicio del Derecho de Expresión.

 

Nuestro ilustre e instruido personaje, borrachín de libertad, innombrable independentista, maleducado pseudo-periodista y filósofo aficionado, sin duda extrañamente afectado por una supuesta indigestión verborreica, abrió la boca para escupiendo odio y rencor, catalogar a las madres de los militares como "cortesanas aquellas con las que todos dormitaban", aconsejándoles por tal motivo que no visitaran Cataluña por ellas acompañados al haber sido prohibida la prostitución.

 

Ni rebuscando bajo las piedras encontraríamos un majadero semejante. Éste curioso ejemplar, sin duda muy cercano intelectualmente al hominus de Atapuerca, demuestra con su decir y proceder ser un maleducado, muy tonto, tontísimo, ignorante, idiota, estúpido, lerdo, imbécil y sumamente gilipollas.

 

Sin duda, es mejor callar y parecer tonto que abrir la boca y despejar la duda.

 

No podíamos callar, teníamos que decirlo.

          

    

 

ALEGRIA NO, SIENTO ALIVIO

Después de dos días y entrado en vigor el "alto el fuego permanente", tras oír y leer las más variadas opiniones, y volviendo al momento en que escuché por vez primera estas palabras "a través de Radio Euskadi, ETA lanza un comunicado de tregua" o algo así, me asaltan las dudas sobre si debí sentir alegría -ya que lo primero que me preguntó un amigo con quien suelo jugar al pique político es si siento alegría por el comunicado-. A riesgo de equivocarme, al ser frágil la memoria que la vas adaptando según las circunstancias, creo que no sentí alegría. Ya sé que está mal visto no alegrarse cuando; una banda asesina dice que por un tiempo puedo estar tranquilo, según unos; una banda armada considere la posibilidad de cambiar las balas por las mesas de negociación, según otros, y pasarse a la política merece perdonarnos la vida. Hay que alegrarse, pero yo no puedo. Haré un esfuerzo por sentir esa alegría; iré con algunos concejales amenazados por ETA, a ver si ellos consiguen transmitirme esa alegría, como tienen dos cartas de "queda libre de la cárcel" como en el Monopoly... Hay que alegrarse, pero yo no puedo. Será que cada día soy menos humano. Lo seguiré intentando y buscaré esa alegría en esa mujer de la limpieza que está obligada a llevar escolta. La que paran en la calle unos cuantos valientes "gudaris" y le gritan a la cara lo que está haciendo en contra de nuestro querido pueblo regado con sangre. Hay que alegrarse, pero yo no puedo. Estaré dejando de ser persona. Buscaré, lo juro que buscaré, no dejaré de buscar la fuente de la alegría, esa que mana sólo para algunos y otros no somos capaces de ver en la oscuridad de mis pensamientos; ¿será cierto que se ha acabado ETA?, ¿ahora qué hago?, no tengo de qué hablar, de qué discutir, se acabó mi negocio... qué sucios pensamientos dicen que tengo. Algo sí soy capaz de ver entre esa neblina maloliente; si me dicen qué es lo que pienso, no es que sea cierto es que proyectan en mí lo que ellos quieren que yo piense. Hay que alegrarse, pero yo no puedo. Será que soy del PP. No, no sentí alegría, sentí alivio. Alivio sentí porque parece que el Estado de Derecho en este país funciona. Funciona porque tras varios gobiernos intentando acabar con una banda de terroristas asesinos está consiguiendo doblegarlos. Ahora es el tiempo de los políticos, los ciudadanos debemos estar espectantes, ver lo que pasa y si no nos agrada lo que vemos salir a la calle a gritarlo. Es tiempo de que nos digan la verdad, toda la verdad. Si comenzaron las negociaciones hace años, que lo digan. Los ciudadanos españoles sabemos discernir entre el bien y el mal, y si lo hicieron por el bien común lo sabremos apreciar. Otra cosa es que lo hayan hecho por conseguir réditos polítos; no me quiero ni imaginar la escena de Patxi López hablando con la madre de Joseba Pagazaurtundua y brindándole su hombro mientras negociaba con ETA estos cambios. Eso sería terrible. Alegría no, siento alivio. Alivio siento porque tenemos unos días, semanas, meses o incluso llegue a algún año, de "alto el fuego". ¿También van a parar a "los chicos de la gasolina"? Y, ¿la extorsión a los empresarios? ¿Dejarán limpia, sin meterle silicona, la cerradura de mi negocio cuando me niegue a dar dinero a los de las korrikas con camisetas de los presos etarras? Alegría no, siento alivio. Alegría sentiré cuando digan dónde están las armas, se entreguen, que con seguridad seremos generosos, y no se hayan cobrado un precio político por lo que nos han hecho durante tantos años de dictadura del terror. Alavés

VIDEOS DEL 11 - M

 

Pese a la dureza de estos vídeos, ahi quedan las imágenes de lo que NUNCA debió suceder en un pais democrático ni por NINGUNA razón. Ningún fin justifica los medios,ni el poder un golpe de estado. Usar el dolor del ser humano para derrotar al oponente político sólo se concibe en las dictaduras.

http://www.telemadrid.es/telemadrid/programa.pag?codigo=87

LOS ENIGMAS DEL 11-M

 

LOS ENIGMAS DEL 11-M

Capítulos del 1 al 24

por Luis del Pino

hasta el momento no habíamos podido acreditar de manera tan palmaria una cadena tan estructurada de mentiras como la que este artículo pone de manifiesto.

Libertad Digital le ofrece en exclusiva la la serie de artículos "Los enigmas del 11-M" a cargo de Luis del Pino.

1. Las tramas superpuestas
   Mapa de las distintas tramas a las que pertenecen los sospechosos del 11-M.
2. ¿Participó Al-Qaeda en los atentados del 11-M?
   Los indicios que hacen pensar que la organización islamista no participó en los atentados.
3. ¿Participó ETA en el 11-M?
   No se puede descartar que el terrorismo vasco tuviera algo que ver con el 11-M.
4. Una impúdica cadena de mentiras
   Cómo se intentó ocultar a todo el mundo, juez Del Olmo incluido, que el explosivo no era finalmente Goma-2 ECO.
5. Las miguitas de Pulgarcito
   Dudas sobre las pruebas que providencialmente convencieron a todos que el atentado era obra islamista antes de las elecciones: la furgoneta de Alcalá y la mochila de Vallecas.
6. Las primeras detenciones
   El número de tarjetas SIM no se corresponde con el número de mochilas.
   
7. Jamal Zougham, la cabeza de turco
   El sumario no tiene ninguna prueba de que la cabeza de turco oficial tenga nada que ver con los atentados.
8. El transporte de los explosivos
   El relato del transporte de explosivos de Asturias a Madrid deja más preguntas que respuestas.
9. Vísperas de sangre
   Lo que se sabe de las actividades de la célula de Leganés los días previos al atentado no parece lógica si fueron los responsables.
10. El tiempo debe detenerse (Ver también la Nota al capítulo 10: ¿Se usaron mochilas en los trenes?)
    Lo que se usó en el 11-M no fue Goma-2 ECO ni Tytadine sino explosivo militar, por lo que no hacían falta 12 mochilas.
11. Atando cabos
    Los números de móviles, mochilas y demás no cuadran porque nunca tuvieron nada que ver con los atentados.
12. El cuento de El Chino
    Jamal Ahmidan, el integrista islámico que lleva a su hijo a un colegio católico y, tras el 11-M, celebra el Día del Padre.
13. La casa de Morata
    La extraña amabilidad con la que la policía permitió que un sospechoso quemara papeles mientras llamaban a su puerta.
14. Amistades peligrosas
    Nuevo mapa, en esta ocasión de todas las conexiones que tenían su centro en los hermanos Almallah.
15. Un ejercicio de escapismo
    El 17 de febrero se interrumpió los frenéticos seguimientos sobre El Tunecino, los hermanos Rostom y los hermanos Almallah.
16. El rayo que fulmina
    El cúmulo de negligencias de la policía es tan abrumador que es difícil pensar que lo fueran.
17. Los intocables
    No sólo Zougham no vendió la tarjeta SIM de la mochila de Vallecas, sino que quienes lo hicieron no han sido nunca detenidos.
18. ¿Qué ocurrió en Leganés?
    ¿Estamos seguros de cuántos terroristas vivos había en ese piso antes de que volara por los aires?
19. Visiones contradictorias
    Diversas pruebas permiten dudar de que los muertos de Leganés fueran quienes oficialmente son.
20. La busca
    Pruebas destruidas y retrasos injustificables en la localización de la casa de Morata.
21. Déjà vu
    El testimonio de los testigos oculares que aseguran haber visto a Zougham en los trenes no se sostienen.
22. Voces autorizadas
    Un informe enviado al juez Del Olmo intenta relacionar, sin éxito, a dos detenidos el 13-M (Zougham y Chaoui) con Al Zarqawi, miembro de Al-Qaeda que aterroriza Irak.
23. Brigada de limpieza
    La tortuosa historia de un piso en las afueras.
24. Llámame
    Más mentiras sobre la mochila de Vallecas.

También puede ayudar a Luis del Pino a esclarecer el caso en su blog, donde encontrará también los hechos establecidos del 11-M.

VICTIMAS DEL TERRORISMO

 

 Vaya desde aqui mi pequeño homenaje a todos los que dieron su vida por la LIBERTAD y el recuerdo a esas madres a las que les arrebataron sus hijos, a esos hijos que les privaron del abrazo de sus padres, a esas esposas que lloran en silencio, a esos esposos que al despertar notan a su lado el frio de la soledad, por todos ellos y para que no olvidemos porque es posible olvidar, pero si olvidamos para que recordemos que jamás debemos perdonar.

http://www.testimoniosvictimasterrorismo.com/001.html

BISTAZO AL PERIODIKO

Con la Venia,
Vamos a tener que dejar de leer la prensa después de comer, a pesar de la ironía que nos caracteriza hay cosas que nos siguen amargando el café por mucha sacarina que le echemos y les puedo prometer que lo que a continuación les narro le hemos leído en la prensa de hoy, no es una cruel inocentada.
Primera en la frente.- Leemos que más de un centenar de profesores de las vascongadas, la mayoría de la UPV, ha suscrito el manifiesto de Ibaeta en el que se EXIGE a Madrid y París que respeten los derechos de los presos a un trato digno y respetuoso, a la salud, a la comunicación, al deporte, a la educación, a la libertad, los relativos a la maternidad y la paternidad, los lingüísticos y el referente a la agrupación en Euskal Herria del Colectivo de Presos POLÍTICOS Vascos. Sorprende que para nada se refieran entre otras muchas víctimas a las de Hipercor, Zaragoza, Plaza de la República Argentina o Vic, que raro … debe ser una omisión involuntaria. Respiramos hondo, sorbemos un poco más de café y pasamos página.
Segunda en el estómago.- Leemos en la siguiente que  la hija de la alcaldesa socialista de Tafalla Maite Mañú, de dieciocho años de edad, fue objeto en la madrugada del lunes de una brutal paliza por parte de un grupo “incontrolado de jóvenes” que le rompieron la nariz, el labio y le causaron heridas y hematomas por todo el cuerpo que requirieron su ingreso hospitalario en observación durante 24 horas. Buaggg que amargo está este café.  Perdonen nuestro Alzheimer o como se diga pero… ¿De que hablábamos antes? ¿A que se referían los profesores de la UPV?
Tercera testicular.- Nos asombramos con el texto de una canción de uno de los temas del super-mega-chachi-cultural-democrático grupo musical “Soziedad Alkoholika” en su último disco “Síndrome del Norte” y textualmente leemos …«al llegar hasta el cotxe / dejas las llaves kaer / ¿no sea ke haya un bulto raro? y te haga volar / ¡ay ke jodido es ser madero!», «martxate a España». «Explota zerdo», «Cualquier día, estará cerca de ti y sentirás, que no puedes soportar, su olor te hará vomitar, / ¡Explota zerdo! Tus tripas se esparzirán». /
ke!! ¿Ke me dizen ahora? Estos seguro ke son de letras, ¡ke fazilidad expresiva, ke oratoria, ke labia, ke elokuenzia!, que envidia, komo se nota la kultura democrática impartida desde la UPV !!. Y Nos komo tonto estudiando de txaval literatura, latín, griego e Historia del Arte en un zentro de enseñanza públiko y además… ¡¡¡Español!!!, ¡¡así hemos llegado a lo ke hemos llegado, así somos lo ke somos!!!.
Podríamos seguir leyendo el mentidero pero para ké, hagamos uso del talante super-mega-chachi-kultural-demokrático de los profesores de la UPV y lanzemos pelillos a la mar, olvidemos estas kosas y zentrémonos en sus postulados, acerkemos a los presos a sus kasas y subvenzionemos autokares para el traslado de sus familias mientras ke se la negamos a las Víktimas del Terrorismo, es el prezio de la talentosa y super-mega-chachi-kultural demokracia española, otorguémosles deretxos, pongámosles a todos en libertad, fomentemos el diálogo, la toleranzia, la komprensión, el afekto … bla, bla, bla…
Bufff, éste no somos Nos, vamos a tener que dejar de leer la prensa después de comer porque se nos va la olla, debe ser el café. A partir de mañana… té o manzanilla.
                                 
 He Dictado.
                                   
                                 El Conde de Ajo

 

 

YO ME CONFIESO

Con la Venia,
Lo siento, no ha sido intencionado, de verdad que me siento culpable, soy reo de mi inconsciencia, no sean crueles conmigo, tengan en cuenta mi dolor, angustia y arrepentimiento.
La persecución y acoso mediático que por tal condición vengo padeciendo me fuerzan a decir la verdad, a volcar mi pesar, contrición y remordimiento en la presente y pública confesión. Tenía que hacerlo.
Me han requisado la alegría, me han mutilado el orgullo, siento vergüenza de mi condición, no veo más que carteles prohibitivos por doquier, sopla en mi nuca el azote del rencor, denoto sed de venganza en sus rostros y desafío en las miradas. Me siento mal.
Antes me confesaría prostituto, chorizo o mangante pero entiéndanme, mi recuperada moralidad, conciencia y sentida cognición me conducen y obligan a decir la verdad, no me andaré con medias tintas, que sea lo que Dios quiera, aceptaré mi castigo con la resignación y conformidad que el asumido reconocimiento de mi criminal conducta obliga.
Hasta ahora, absurdamente lo hacía convencido de mi libertad individual, procuraba no molestar a quien así me lo hacía saber, delinquía en la creencia que hacer con mi cuerpo lo que nos daba la gana mientras no molestara al prójimo, error, ¡¡¡que craso error!!! era un iluso, un temerario por imprudente y negligente por inconsciente, perdónenme, sean condescendientes conmigo, somos padre de familia.
Desde la desazón, lo confieso... soy fumador.
He dictado.

 

BARCO DEL ADIOS

 

Noches blancas de amor silencioso
Suenan campanillas de un quizás estés
Suenan campanillas de un pudo haber sido
Suenan campanillas de un puedo ser bello
Todo caminante del amor deambula sus sentimientos
Acaso fue su silueta de ayer lo que acaricia su lejania hoy
En aquel muelle del amor quedó la frágil barca de la ilusión
Ella no mira hacia la playa del amor
Se siente alejada y solitaria
En ese muelle quedó varado el barco del amor
Pero no olvidas como navegar en el mar del amor
No olvida amar
Ama y amó
Amó y vivió
Vivió
Vive con el, para y el amor
Amor lleno de sentimientos
Sufrió porque amó
Ama porque vive
Vive y ama.

 

EL

Que puedo hacer contigo

Llegastes del aire y el sol

Se que este amor me aleja de el

Y a pesar de las lágrimas, te quiero

En cada anocher

En cada amanecer, te sigo queriendo

Me tiembla la voz si hablo de ti

Me duele el alma por estar sin ti

En noches de otoño te añoro

En la casa vacía te evoco

En el grito callado pronuncio tu nombre

A escondidas del mundo, te quiero

Sigues sin ver mi alma

Sigues sin vivir mi amor

Que breve historia

Lejana en el tiempo

Cercana en sentimientos

Llegastes con el aire y el sol

Que no quede ni uno solo

Al Cantábrico con ellos

"A los sin Voz"

  

    Quiero mi libertad pura...la de ellos la quiero libre
    Perdieron la palabra......ahogaron el sentimiento...silenciaron su libertad......
    Los primeros albores de la libertad...
    Las primeras gotas de sangre de esa libertad...
    Mercenarios del dolor habitaron pueblos en libertad.....
    Ebrios de sus pasados arcaicos mataron los aires de libertad.....
    La luz de la palabra dio paso a la noche del silencio.........
    Ojos cerrados a la vida.....
    Sentimientos ahogados........
    Sin mañana.......sin ayer..
    Un presente silencioso.......
    Bajo la tierra de un campo santo yacen sentimientos y lágrimas......
    Lágrimas de sangre.....
    Recuerdos del pasado.....dolor del mañana....
    Robaron las raices profundas de un ser humano.....
    Mataron su libertad....robándole el futuro.....
    La noche del silencio cae sobre cuatro paredes...que era un hogar..
    Hoy son paredes de dolor.....
    Paredes de soledad....
    Paredes de recuerdos.....
    Paredes sin voz.....
    Preguntas y dolor en el tálamo.....
    Ojos de un hijo..sin mirada.....
    La nada....por su palabra..por su libertad....
    La bala silenciosa que sesga la voz......

 

La Telaraña tejida por ETA

 

  ETA no sólo mata, ETA diseña, estructura. Es como la metástasis de un cáncer, avanza en la juventud de Euskady carente de ideales, donde la raiz familiar, en uno casos no existe, pero sobre todo son carne de cañón para la cúpula etarra, que sabedores de la debilidad democrática de una parte de esa juventud, sutilmente van entrando en sus vidas. En este enlace se aprecia distintos medios o formas para captar adictos para la causa (que dice ETA)

 

            http://blogs.periodistadigital.com/periodismo.php/2006/03/03/eta